After the Edge

'Sofro, logo existo...'

2010-08-01T21:33:00.004+01:00

Que te queima interiormente
E de seguida sutura
Não por empatia dormente
Mas p'ra repetir tortura

Que te atinge e consome
Com tua permissão e consentimento
Corrói-te para teu sádico prazer
De amar, tal sentimento.

Oh que dissertações
Que explicações, tal luz!
Mas quem ama não gosta
Do que o amar também produz

Pois amar é escolher sangrar
Pelo prazer conferido pelo fio
De afiada espada, de dois gumes,
Com a qual brincamos, com pouco brio.

Mas que sei eu para que escreva,
Quem sou eu para ser ouvido,
Meus cortes na mão, suas lembranças cicatrizadas,
São provas de um brincar arrependido

Mas tal espada, que ainda manuseio
Com pouco cuidado, p'ra meu sádico prazer
Vai compensando cada corte,
Pelo prazer de tal espada ter

Não pela execução de sua banal função
Mas pelos resultados (contra)producentes
Tal figura d'estilo uso
Para explicar escritas incoerentes

De razão tem pouco,
Mas errado seria racionalizar este sentir,
Não se gosta de amar pois é razoável,
Mas sofrer-se por opção já é de rir..

Ouso plagiar:
'Sofro, logo sinto',
Amo, logo penso,
E se penso, logo sofro

Sonho - Diálogo com Um Alter-Ego

2010-07-03T23:26:00.000+01:00

Perguntei-lhe: "Porque choras?"
Respondeu-me: "Porque não?"
Não tive resposta, não pestanejei
Não reagi, sustive a respiração

Talvez soubesse em outra consciência
Que talvez não o pudesse fazer
Ou talvez pudesse, mas seria ironia
Que agora seja preocupado o meu Ser

Pranto e clamor por mim causados
Que pude cessar e não o fiz
Que o posso agora e não o sei
Pelos quais pergunto, ninguém me diz

E pareço poder atenuar
Só não sei como começar
E quanto mais me preocupo mais lhe dói
Parece ser melhor nem sequer tentar

E seu sofrimento também sinto
Excedendo o que a compaixão permite
Pergunto onde lhe dói, como se não soubesse
Onde tal dor nasce, pois também a sinto

Mas entrementes esse mar de sentimentos
Entretanto à lógica florescia
Pois só agora, tarde na hora
Pergunto a medo, Quem seria?

A que me responde "tua"
E emito um som, como que a retorquir
Tendo por resposta: Sou a outra,
Aquela a quem não quiseste ouvir.

E permaneci imóvel,
Curto de palavras
Ela prosseguindo explicava
Sou outra consciência, a que não escutavas

"- Porquê agora?
Porque não falaste antes?"
"- Disse pois, noutra hora,
Numa em que eras errante."

E mandei-a calar,
Cessei de ouvir,
Perguntou me alguém,porque chorava,
Respondi: "Não, estava a dormir".

A mascára certa vs A certeza da máscara

2010-07-03T22:48:00.001+01:00

Ó Ser poluído
Por certezas que redundam
Que se mascaram de insubmersíveis
Quando igualmente se afundam

E pouco compreensível
É de que se mascaram?
Serão máscaras de certeza
Serão certezas que se questionaram

Mas se me pergunto
E me acho pouco certo
Talvez tal máscara me perturbe a visão
Talvez tenha d'olhar mais de perto

E me permita perguntar
Não questionando no entanto
Tais certezas ou razões
De tais máscaras, de tal pranto

Que são várias, me descaí
Pois de contextos não há fim
E minha vontade d'os integrar
Será portanto, amíude assim

Será paridade de minhas certezas
Que parecem por fingimento
Mas se me mascaro do que sou
Porque finjo, por que tento?

Sou certo de ser eu
Sou certo de me fingir a mim
Estou certo de a cara na minha máscara
Ser a minha, e dado assim,

Minha máscara é protecção,
Um resguardo para minha face
Para que meu perfil nunca sofra
Por ser eu mesmo sem que máscara usasse

Uso-a para a poder tirar
Comprovando anterior protecção
Provar ainda a quem certo esteja
Posse da máscara certa que a certeza enseja

Já mudaste o mundo hoje?

2010-06-06T00:13:00.000+01:00

Já mudei o mundo hoje? Não, esqueci-me...fica para amanhã, a não ser que o mundo acabe, mas assim sendo também não valeria a pena mudá-lo hoje...que se protele...sim agora tenho percepção, mudar o mundo, em sentido lacto, afigura-se utópico, mas aí reside a beleza da relatividade, pois o mundo de Alguém, não será correspondência perfeita do mundo lacto, e esse sim eu mudo, esse sim eu salvo, e então me requestiono, Já mudei o mundo hoje? não, mas vou fazê-lo...pois neste sistema não demora um dia a voltar-se sobre si próprio, pois sou eu que suporto, sou eu que o faço girar, será gravidade? não mas gravoso seria se assim não fosse, talvez tivesse de esperar por estações, que regularmente polinizassem tal Carmelo... Mas ainda não sendo sol desse satélite habitado por crepitâncias em minha direcção, brilho por e para que nele a vida seja mais agradável, mudo me a mim, e ele muda em consequência...Escolhe pois em mudar o mundo de teus satélites, ou aqueles que orbitas, pois o mundo lacto, não será mais do que a soma de todos os mundo pessoais nele presentes, que se todos forem mudados, ainda que sem herói singular, o mundo mudará...

Tensão Antecipada, pré?

2010-04-30T19:58:00.000+01:00

Eu, sim, pretensioso!
Que navego, por entre ondas de pre-tensão
Não que sinta por antecipação
Talvez a sinta, no coração

Qual farol, em cabo estendido
No azul imenso, contra forças divergentes
Por pretensão entraste no imenso, desconhecido,
Iluminaste tais ondas, até então dormentes

E ainda que estas vivessem
Plenas na sua escuridão imensa
Agora que viram p'lA Luz
A pretensão virou pertença

E se navegar é viver
E se porto é paragem
Meu navio, qual meio para fim
Deste porto, não prossegue viagem

Pois tal farol que brilha por mim,
Ainda que não me peça p'ra não ir
Ainda que não brilhe para m'orientar
Certamente brilhará para me fazer sorrir

Tu que brilhas, porque o fazes?
Oh sim, tu! iluminada,
Qual foco, no meu imenso,
Criaste vida no azul, a partir do nada

Pois ainda que o barco não passe
Não desesperes, ou antes, espera
Talvez este no porto esteja
Aguardando a luz, d'uma nova era

Sim porque sabendo que não brilhas
A querer m'orientar
Repito que agora que vi a luz
Ando com vontade de a enxergar

Não costumo olhar nesta de frente
Pois seu brilho ofusca-me a visão
Minha retina castiga-me, está dormente
Não consigo pre-parar tal tensão

Mas brilha, por favor cega-me,
Ainda que não veja, p'lo menos possa sentir
Pois tal brilho, tal luz instensa,
De tão forte ser, ao tacto faz transmitir

Informação que porventura possa
Substituir visão inexistente
Para que ainda cego, eu veja,
Teu forte brilho, por entre a gente

Por isso, ó portentoso farol,
Em teu porto,pernoito esperando
Fielmente, escondendo, aguentando
Gostando não pouco de te estar amando

Sabes bem, porto seguro,
Não que conte contigo desde
Mas conto contigo para,
Pois tenho a certeza que um dia hás-de
Ser meu porto, e eu ser teu Sara...

Beco sem saída

2010-03-28T23:44:00.000+01:00

Opções, que liberdade
Ideais de muitos, pesadelos de alguns
A favor da qual muitos lutaram
E destes que perecem, livres? nenhuns

Querer liberdade não é fazer escolhas
Querer liberdade é aceitar consequências
É escolher um futuro
Tendo o presente e passado como evidências

É tomar o lado esquerdo da bifurcação
Só porque assim achamos bem
Ou porque para lá nos leva o coração,
Mas certeza ninguém tem

Mas este sentimento para alguns é certo
E os guia por pastos relvosos
Orienta-os com certeza do além
Permeio a que não fiquem temerosos

Ou ainda que, não transparecem
Qual rocha baluarte, fundação de ser
Estes não tremem, nem estremecem
Parecem não poder perecer

E qual areia húmida,
Ligada pela resistência deste sedimento
Também sou rocha, não translúcida
Parece também, não poder sofrer perecimento

Mas minhas fundações são frágeis
Ou assim eu as penso
Seriam elas em tempestade ágeis?
Seria tal sedimento suficientemente tenso?

Que permitisse que ainda falsamente
Ousar parecer baluarte
Para que minhas escolhas de caminho
Pareçam menos sorte, ou mais arte

Portanto só anseio
Ter asfalto por onde escolher
Pois mal estarei eu
Quando num beco, perecer

Cauteriza e alberga, tendo ainda redundante imensidão naturalmente ávida - O gosto

2010-03-07T14:30:00.000Z

Este grado que hoje desfruto
Será eterno, ou terá termo
Será finito no tempo absoluto,
Ou será vasto qual ermo?

Sim, agora me questiono,
Confortável pela ferida sarada,
Convencendo-me que já não tenciono,
Convencendo-me de forma errada,

Pois já não gosto é da actual imagem,
Do objecto, alvo de tal grado,
Que se transfigurou, com'outros fazem
Com nova forma, face ao passado

O que verdadeiramente se duvida,
É se gostar é finito,
Pois ainda que porventura intervale,
Este não pode em tempo ser sito

Pois o palato que me informava
Foi, é e será imutável,
De Aromas, fragrâncias e odores,
Das que então me aprazerava
E ainda hoje apetecível
Me causa gosto e proporciona dores

E sendo cada consciência,
Edificação mantida por percepção,
Eu percebo que apenas não gosto da actual imagem,
Do objecto que um dia me roubou a respiração

De quem causa aquele vazio,
Pois reservou para si lugar,
Onde tal imagem era venerada,
Onde tal querer era de gostar

Que já não é para se preencher,
Nem sequer pode sentir,
Não sofre pois cauterizado está,
Suturado de seu triste fluir

Mas o objecto ainda alberga esplendor,
Na riqueza que tal imagem suportar
Que talvez não suscite grado,
Que talvez não seja de gostar

Pois tal espaço cauterizado,
Ainda que não sinta,
Ainda é ocupado,
Por imagem em outrora extinta

E que da actual divergiu,
Mas que gravada ficou,
E ainda agindo como quem não sentiu,
Esta imagem que também gostou,

Pois consciente agora estou da percepção
E do grado que esta me permite,
E ainda que sem sentidos, sei
Que tal gostar não sabe limite

Por isso digo e admito,
Ao objecto que me suturou
Que por este outros sinto,
Mas que pela sua imagem gosto ficou

E este gosto que não se finda,
Já não se redunda em incomodar,
Apenas se insta em lembrar,
Que eterno e fácil é de gostar

NOTA que ainda que me engane ao perceber o objecto
A imagem deste é percepção de minha posse
Mesmo assim sendo por tal posse me permito pensar
O ser passado realidade, pensar que fosse

Continua portanto mutável
Titulando a soma que pude calcular,
De informações primariamente marginais
Que podem no último se findar

Tom destoante

2010-01-27T21:38:00.000Z

Eu juro, prometo-me, que não mais nem nunca mais, mas de repente olho e vejo e quero, vejo e noto que estou onde prometi não estar, pois, talvez não seja no mesmo sítio, mas lá estou eu, onde não quero, mas a querer ir, é confuso perceber, bem sei. É uma divergência congregante de significados que sentidos numa unidade são, unidade essa em que seus elementos não são comuns mas convergem, para uma espiral de reacções químicas, viciada, que só dá aquele resultado, e cujos influentes exteriores circundantes, por seu vício obrigam-na a convergir para aquelas divergentes consequências, eu...E aqui pensando, jazendo, permito-me iludir, permito achar-me na execução de algo útil, impedindo-me por tal de perceber, que, não mais passo de que um amontoado congregado de massa biológica formado, ou talvez deformado por uma estrutura interna, estrutura esta, não a material, mas de sinapses, de impulsos, não eléctricos, mas electrizantes, mas a questão é que enquanto me acho útil nem me mexo, sim, se não contar-mos com a leve batida necessária para gravar um caracter nesta inútil mensagem.Inútil? sim em sentido lacto sim, mas ela é praticamente útil, pois serve o seu propósito egoísta de me libertar de fúrias e de me realizar inútil. Pena que esta auto-análise não me leva a acção, pois se escrever o fizesse, há muito muito que não escrevia, e talvez só o tivesse feito uma vez, para bem de outrem, para bem alheio.

"Ser que caminha" - O que o antigo me disse

2010-01-07T21:07:00.000Z

Ser, seres,
Que caminham,
Não com intuitos, ou objectivo,
E se apenas sonham, é subjectivo.

Talvez se abstraiam de seu destino,
Não por desapontamento de sua banalidade comum,
Apenas pela sua fatalmente cruel realidade
Que nos consome, a todos, um por um.

Há aqueles que choram,
Choram desprovidos de sinal,
Choram porque perdidos se encontram,
Eu aqui choro, porque sei o final

E quanto mais perto se está,
Mais nos é consentido entender,
Que mais vezes podíamos perguntar o destino,
Parando para alguém intervir, e não por saber.

Os sulcos na cara de um antigo,
Não são carência de cedência dérmica,
Ou sequer inclemência térmica,
Mas mapas, por onde ir, ou por onde há perigo.

E estes disseram dizem e repetem,
E voltando a dizer reafirmam,
No atingir o alvo não intentem,
Quando é na viagem que ficam,

Gravados e eternizados,
Quais eternos viajantes,
Que não por chegar são lembrados,
Mas por viajar antes.

Portanto desejo,
Nunca atingir,
Nem nunca concretizar,
De modo a que me permita,
Ser o último a chegar.

Nesta caminhada que fazemos pelos caminhantes,
Não pelo destino, mais pela paisagem,
Por seus constituintes e intervenientes,
Pois aquando das placas sinalizando o destino,

Apenas olhamos,
Apenas ouvimos,
Apenas paramos,
Para apenas expirarmos.

E isto tudo me disse o antigo,
Sem sequer falar,
Sem sequer se abrir sua boca,
Por meio do que tais rugas pudessem albergar.
Que em tom rápido se despiam,
Antes de este expirar
Levando consigo seu mapa,
Deixando-me sem saber por onde caminhar.

Perguntando Questiono, a quem rogando proponho, Resposta

2009-12-10T23:53:00.000Z

Era noite, é noite, mostra o céu
Sim porque p'ra quem o sol não brilha
Será sempre breu

A renovação de um voltar constante
O remoer de uma verdade incomodante
Um querer disfarçado de desgosto
Um tentar camuflado no rosto

Uma culpa redireccionada
Um reencaminhar consciente
De uma consciência cicatrizada
De um querer já dormente

O ser é-se,
O querer tem-se,
E o querer muda-se!
Mas o ser mantém-se

De que valem?
Tantas observâncias
Interrogações sem findar
Haverá resposta com constância
P'ra quem não se finda em interrogar?

E a quem se interroga?
Pergunto também eu
Pergunto a quem roga
Sem resposta do céu

E a quem se roga
A pergunta é proposta
E questiono, talvez rogando
Talvez propondo uma resposta

Depois destas, resta a dúvida,
Esta, apenas e só,
Quando chegar resposta, fria e húmida
Não terei eu já voltado ao pó?

A colectividade da singular poesia

2009-11-12T09:06:00.000Z

Um poeta será necessariamente
Nada mais que um memo fonético
Que vai desenhando seus pensamentos
De um modo directo, pouco ético

Faz que sente, finge que sente!
De modo a entregar sentimentos
De modo a ser artista, a sentir-se artista
Por sentir o que fingiu, por ser egoísta

Corre incansavelmente
Por entre linhas escritas outrora
Que nunca chegam, nem satisfazem
Que são breu, quebrando a aurora

Aclamados, mas não amados,
Por seu 'pai', seu criador
Triste pai, tristes criados
Tristeza publicada por meio de dor

O poeta será infeliz,
Tendo apenas de fingir,
Fingindo, entregando sensações
Mas é incapaz de a sentir

Será apenas um interprete
De sentimentos cogitados,
Qual poesia emocional,
Quais versos inventados

Por meio disto, correndo, me questiono
Não seremos todos poetas
Inventando o sentimento
Fingindo p'ra alcançar metas

Auto de nós??

2009-05-27T23:17:00.000+01:00

Há quem lhe chame de auto-estima
Há quem diga que a tenha
Há quem definhe em tê-la
Há aqueles para quem esta é estranha

Mas suponho que só por ser auto
Não se execute sozinha
Mas imagino talvez
Que a sua falta seja culpa minha

Visto ser auto-estima
É a minha estima por mim
Que minha responsabilidade é
Pois é esse o seu fim

Digo pois
Além de pleonasmo sem sentido
Que há quem a tenha
Mas oferecida pelo desconhecido

Pergunto portanto
Se tal não deveria
De nós próprios partir
Mas de facto seria
Ainda que incorrecção
Derivado directo
De uma auto -questão

E seria sem dúvida
"Auto-maticamente" irracional
Aceitar resposta de auto-análise
De quem se analisa de forma impessoal

Portanto auto não é de mim
Auto será eventualmente para mim
De origem incerta
Ou não de origem mas de fim

Espelho em mim
Incertezas de outrem
Pois sou apenas fim
De estimas que fossem

Estimo o que por outros não o é
Apenas porque quis ser
Só eu a estimá-lo
Para porventura poder
De auto-estima chamá-lo

Se o sujeito for a suposição...

2009-05-13T15:04:00.000+01:00

Se soubesse que assim era
Assim não fazia
Mas se soubesses o que queria
Assim não mo darias

Portanto, se assim tem de ser
Assim se será
Para que se eu entender
Se assim dará

Se eu fosse mais
Se eu conseguisse mais
Assim se seria de menos
Se controlasse ou se fosse demais

Se, o sujeito
è isso que expresso
Porque se o é
Se não é suspeito

A palavra como elemento perpetuador

2009-05-11T22:58:00.000+01:00

A palavra...
Escrita, gravada
A perpetuação
Da "coisa" pensada

Escrevo
Não por prazer
Não por dor
Nem por lazer

De facto
Nem porque escrevo sei
No entanto escrevo
O que nunca esquecerei

Não esqueço porque escrevo
Mas não escrevo para não esquecer
Apenas faço por fazer
O que apenas faço por escrever

Qual melodia interminável
A escrita se torna um compasso eterno
Com ritmo a certo termo
De uma partitura, de um caderno

Não porque seja bonito
Ou sequer agradável
Apenas porque o é
Se torna inigualável

Bisando digo eu
Que escrita é perpetuação
Do ser e do dizer
De o de toda a condição

Por isso ouso
Escrever e eternizar
O ser e o dizer que fracos
São impossíveis de igualar

Dor...

2009-04-29T23:15:00.000+01:00

A dor é
O contacto com o inatingível
è tocá-lo e senti-lo
Amiúde inalcançável

Aquilo que se sente...

2009-04-13T23:28:00.000+01:00

O sentimento
Oferecido na simplicidade
De quem arduamente procura
A obtenção de cumplicidade

Será deveras sentido
Ou apenas falado?
Pois poderia ser expresso
Pela potencialidade de seu resultado

Análise profunda
Se corroborado por factos
Por acções irreflectidas
Que provem e quantifiquem tais actos

Mas se sentimento é sensação
Será ele provado
Pela quantificação
Do que não pode ser contado

Talvez se chame sentimento
Pela conclusão da coincidência
De que se sentimento vem
De sentir em consequência

A felicidade sucedânea

2009-04-05T12:03:00.000+01:00

Estará ao alcance,
De simples mortais,
Alcançar o estado
Que os faz especiais?

A questão prende-se
Na concepção da expressão
Quem a criou e sentiu
Deve tê-la saboreado então?

Será que rir é a felicidade pura
Ou consequência premeditada
De actos producentes
De uma felicidade forçada?

A felicidade mais pura

Será o sorriso de uma criança
Que ri por ignorância
Enquanto a vida não avança?

Poderá ser exigência
Ou até pretensiosidade
Prefiro então a concepção de demência
Se isto for felicidade

Imagino o seu clímax
Não havendo ponta de preocupação
Mas não seria utopia
Imaginar tal situação?

Portanto sou deveras forçado
A de facto concluir
Que felicidade vem de sonhar
E não de sentir

the bottom & the way you get there

2009-04-05T11:59:00.000+01:00

Everytime you feel really deep down, you always hear someone crashing the bottom, then smile and say, "it could be me"...;)...just kiddin'

2009-03-13T19:33:00.000Z

" A gostabilidade" (o sabor)

Na sua medida
Toda a gente é gostável
A "gostabilidade" adquirida
Pelo sabor inigualável

"Ninguém gosta de mim.."
Quem o diz e pensa
Constitui-se arguido assim
De não saborear a si próprio

Será absolvido?
Ou será culpado?
Redimir-se-á concerteza
Por se sentir gostado...

2009-03-13T19:06:00.000Z

Senão

"Senões" na vida
Talvez não existam
Senão tivesse dito
Do plural que persistam

Para cada acção
O senão que persistia
Será coincidência,
Ou questão de fonia?

Senão é economia
Que inflaciona decisões
É a negociação interna
De milhares de conclusões